Ela estava nua, deitada na escuridão do terço, ou do quarto, sei lá. Entorpecida. Sonhava que pudesse a qualquer momento ver o Super-Homem pelado, mas sabia que tiraria aquela cueca ridícula dele e encontraria um roupão por baixo, pior que isso, com uma capa estúpida (copiada do Nacional Kid) nas costas, em vermelho, azul, amarelo, decididamente isso não é coisa de macho. Preferia Clark Kent, de ósculos e tudo. Não, aquilo não seria romântico, resolveu dormir. 

Ela estava de vestido, não muito curto, um tanto impaciente, sentada ao frescor do escritório. Sonhava que o presidente da empresa entraria naquele momento, ela cruzaria as pernas, de maneira fatal, e ele ficaria perdidamente apaixonado. Estaria resolvido o problema financeiro. Depois ela teria que empurrar aquele idiota imenso de cima do seu corpo indefeso, os dois cairiam no tapete, junto com o abajur, a lâmpada cortaria o narigão daquele imbecil e a esposa escandalosa dele saberia de tudo, no dia seguinte divulgaria nos jornais, com acusações febris, advogados e torcedores insanos do Corinthians. Aquilo não seria romântico, resolveu apenas trabalhar. 

Ela estava enrolada na toalha. Claro que não, a toalha estava enrolada nela, mas aparecia tudo entre as pernas. A sauna fervia 92 graus! Meio que dormia, meio que acordava. Sonhava e suava vários homens musculosos nus inexistentes, que escorriam tarados pelos seus poros, alguns nos seus seios, outros nas suas ancas. Agarraria vários de uma só vez, ofegante, impiedosa. Todos eles teriam AIDS e ela não saberia a tempo de se controlar. Aquilo não seria romântico, resolveu tomar o banho frio.  

Ela estava demente. Chegou bem perto de mim. Não tirou minha cueca (acho que foi porque eu a uso de uma forma mais convencional, por baixo da calça), não cruzou as pernas, nem sequer me agarrou. Os dentes caninos começaram a crescer e não eram os meus. Fiquei com medo e saí correndo!