Acabo de presenciar uma matança serial. Dezenas de mortes em 2 ou 3 minutos. Não há equipe de reportagem, de forma que sinto-me na obrigação de relatar o fato. Não de maneira leviana ou sensacionalista, mas apenas para documentar o estardalhaço causado no lugar.

Hoje é sexta. Domingo passado eu estava em cima de Leila Purple, aquela vagaba que todos trepam, às vezes dois ao mesmo tempo, até criancinhas, basta deixá-la ficar sozinha na rua. Claro, estou me referindo à motocicleta. Havia uma surpresa maravilhosa preparada pra mim. Logicamente eu não sabia e cheguei atrasado. Não tanto que impedisse o carinho da galera. Quase chorei de emoção, mas fiquei firme porque homem não chora muito. Não sei como descobriram o meu tamanho. As roupas convencionais costumam ser [P] [M] [G]. Raramente vemos tamanhos especiais, como [E] [I], que talvez precisem de tradução: [E]norme e [I]menso, sendo este último o que me cabe. Costumo mandar fazer minhas cuecas com peças inteiras de tecido de pára-quedas de tanques do exército!

Aquela dona subiu na mesa. Diversas outras saíram correndo desvairadas na direção do asfalto. Uma delas, mais corajosa, sacou da sandália e procedeu o extermínio das batatas, digo, das baratas enlouquecidas, que brotavam do bueiro transbordante. Já um pouco mais calmas e de volta às mesas (as mulheres, não as baratas), continuam a programação normal. A moça aqui do grupo ao lado está querendo bisbilhotar o que estou escrevendo.

Mas eu pensava no domingo passado. Galera do Posto, 21 de abril de 1500, digo, de 2002. Fundaram o Prista Fã Clube, no bom sentido e sem caravelas, porém com camisas e tudo. Inesquecível! Ficaram todos no meu Coração, que eu já busquei na oficina. Alguém varreu as colegas pra dentro da pá. Estou comendo a caneta que vos escreve porque o moço do bar não traz a carne de hambúrguer. Agora o texto precisa acabar, é o último pedaço...